Yo sé, ciudadano presidente Chávez

Perdonen que utilice una de las frases de Roberto Saviano en su Gomorra, pero creo que es la mejor forma de iniciar este post.

Yo sé, ciudadano presidente, cómo es la vida en Venezuela, o, al menos, cómo es la vida de algunos ciudadanos. Yo sé, por ejemplo, que aunque el sistema burocrático y funcionarial de ese país apenas ha funcionado correctamente en decenas de años, asfixiado por la corrupción y el desorden, ahora sí funciona para mantener viva una lista negra de venezolanos no afectos al régimen. Yo sé que aquellos que firmaron libremente para solicitar su revocación como presidente están en esa lista negra. Yo sé que muchos ciudadanos venezolanos, tras llegar usted al poder comprobaron que, lejos de gobernar para todos democráticamente, usted pretendía, y lo consiguió, modificar la Constitución para perpetuarse en el poder. Yo sé que esos ciudadanos, de toda condición económica y social, están malditos en Venezuela.

Yo sé que hay maestros que han perdido su trabajo por haber firmado, yo sé que hay jubilados, ya ancianos, que no podrán beneficiarse de algunas ayudas estatales, muy convenientes a sus menguadas economías, porque firmaron, yo sé que hay funcionarios venezolanos amenazados con despidos y pérdidas de pensiones caso de pronunciarse en manifestaciones contrarias a su régimen. Yo sé que muchos empleados de la gran compañía petrolera que usted intervino tuvieron que salir de Venezuela escondiendo hasta sus documentos oficiales por miedo a las represalias de su régimen, porque también firmaron.

También sé que la vida en Venezuela vale cada vez menos. Que las fuerzas de seguridad del estado están implicadas en actos de acoso, chantaje, secuestro e intento de homicidio de muchos empresarios. Yo he visto las manos rudas, agarrotadas, de piel sufrida por años de trabajo físico de ganaderos que llevaron la riqueza a su país y han tenido que salir de él víctimas de amenazas que se podían cumplir en cualquier momento. Lo han perdido todo, y lo más triste, han perdido la ilusión de haber vivido en un país donde las orquídeas crecen en los árboles frondosos como los jaramagos crecen en los solares de mi tierra ibérica.

Yo sé, ciudadano presidente, que no debo firmar esto con mi nombre y apellidos, porque pondría en peligro vidas, porque pondría en peligro permisos y visados para ver familias reencontrarse. Yo sé, señor presidente, que Venezuela estaba mal antes de que usted llegara al poder, pero que tras su estancia presidencial, ad aeternum si nada lo remedia, solo ha hundido aún más a un país lleno de riqueza desaprovechada por filias y fobias políticas, por vanidades televisivas, por alianzas entre mediocres.

Yo sé, ciudadano Chávez.

Un nuevo descubrimiento operístico

Les aseguro que nos la conocía. Se trata de Lucia Poop, Renata von Trap y Sarah Walker, esta última mezzosoprano de la que tenía alguna noticia.

Creo que he rescatado del olvido un documento artístico muy poco conocido en los medios de difusión español. En los años en los que Bernstein dirigía a Kiri Te Knawa y José Carreras en una versión de West Side Story, en Londres se preparaban adaptaciones de una tal Kylie Minogue. Espero que este rescuerdo de hace algunos años, dirigido por el director Carl Davis, les guste.

Bye, Bye, miss American...

Hacía tiempo que no se oían cierto tipo de discursos, esa es la verdad... siento curiosidad por saber si la estética estará reñida, finalmente, con la realidad que nos toque vivir.

Mientras, seguiremos abusando de los símbolos, como esta canción:

American Pie

A long, long time ago... I can still remember How that music used to make me smile. And I knew if I had my chance That I could make those people dance And, maybe, they'd be happy for a while.

But February made me shiver With every paper I'd deliver. Bad news on the doorstep; I couldn't take one more step. I can't remember if I cried When I read about his widowed bride, But something touched me deep inside The day the music died.

So bye-bye, Miss American Pie. Drove my chevy to the levee, But the levee was dry. And them good old boys Were drinkin' whiskey and rye Singin', "This'll be the day that I die. "This'll be the day that I die."

Did you write the Book of Love, And do you have faith in God above, If the bible tells you so? Do you believe in rock 'n roll, Can music save your mortal soul, And can you teach me how to dance real slow?

Well, I know that you're in love with him `Cause I saw you dancin' in the gym. You both kicked off your shoes. Man, I dig those rhythm and blues. I was a lonely teenage broncin' buck With a pink carnation and a pickup truck, But I knew I was out of luck The day the music died. I started singin',

"Bye-bye, Miss American Pie." Drove my chevy to the levee, But the levee was dry. Them good old boys Were drinkin' whiskey and rye And singin', "This'll be the day that I die. "This'll be the day that I die."

Now for ten years we've been on our own And moss grows fat on a rollin' stone, But that's not how it used to be. When the jester sang for the King and Queen, In a coat he borrowed from James Dean And a voice that came from you and me,

Oh, and while the King was looking down, The jester stole his thorny crown. The courtroom was adjourned; No verdict was returned. And while Lennon read a book of Marx, The quartet practiced in the park, And we sang dirges in the dark The day the music died. We were singing,

"Bye-bye, Miss American Pie." Drove my chevy to the levee, But the levee was dry. Them good old boys Were drinkin' whiskey and rye And singin', "This'll be the day that I die. "This'll be the day that I die."

Helter Skelter in a summer swelter. The birds flew off with a fallout shelter, Eight miles high and falling fast. It landed foul on the grass. The players tried for a forward pass, With the jester on the sidelines in a cast.

Now the half-time air was sweet perfume While the Sergeants played a marching tune. We all got up to dance, Oh, but we never got the chance! `Cause the players tried to take the field; The marching band refused to yield. Do you recall what was revealed The day the music died? We started singing,

"Bye-bye, Miss American Pie." Drove my chevy to the levee, But the levee was dry. Them good old boys Were drinkin' whiskey and rye And singin', "This'll be the day that I die. "This'll be the day that I die."

Oh, and there we were all in one place, A generation lost in space With no time left to start again. So come on: Jack be nimble, Jack be quick! Jack Flash sat on a candlestick Cause fire is the Devil's only friend.

Oh, and as I watched him on the stage My hands were clenched in fists of rage. No angel born in hell Could break that Satan's spell. And as the flames climbed high into the night To light the sacrificial rite, I saw Satan laughing with delight The day the music died He was singing,

"Bye-bye, Miss American Pie." Drove my chevy to the levee, But the levee was dry. Them good old boys Were drinkin' whiskey and rye And singin', "This'll be the day that I die. "This'll be the day that I die."

I met a girl who sang the blues And I asked her for some happy news, But she just smiled and turned away. I went down to the sacred store Where I'd heard the music years before, But the man there said the music wouldn't play.

And in the streets: the children screamed, The lovers cried, and the poets dreamed. But not a word was spoken; The church bells all were broken. And the three men I admire most: The Father, Son, and the Holy Ghost, They caught the last train for the coast The day the music died.

And they were singing, "Bye-bye, Miss American Pie." Drove my chevy to the levee, But the levee was dry. And them good old boys Were drinkin' whiskey and rye Singin', "This'll be the day that I die. "This'll be the day that I die." They were singing, "Bye-bye, Miss American Pie." Drove my chevy to the levee, But the levee was dry. Them good old boys Were drinkin' whiskey and rye Singin', "This'll be the day that I die."

Cosas

Procuro no sentir por ningún ser vivo ningún tipo de prejuicio, pero ya ven, a veces, hay cosas que no se pueden evitar, si bien, puedo decir que no son prejuicios, sino juicios bien fundamentados.

En el caso de la Ceratitis Capitata, o Mosca de la Fruta, este año me ha arruinado las granadas, un poco los higos y siento que están en peligro mís naranjas. ¿Cómo no voy a tener resentimiento por este bicho tan feo?.

Y en elcaso del señor de abajo, huelga dar explicaciones de mi desprecio por tales personajes. Casi me parece justo que, en estos momentos, su muerte este dando más de sí que su vida, ahora dicen que salió borracho, no de la sala de fiestas en la que se celebraba no sé qué cuestión de una editorial, sino que habría salido tomado y bien tomado de un local de ambiente gay.... pues eso, para que lo sigan recordando los elementos fascistoides de turno con gran melancolía.

NADA TE AYUDARÁ

Nunca he sentido la tentación de creer en las teorías conspirativas, pero reportajes como este de Aaron Russo me parecen impecables, sólidos en sus planteamientos, honestos y con suficientes pruebas y citas de los propios protagonistas que acaban por aterrarme un tanto.

Aunque es muy largo creo que merece la pena verlo hasta el final, he descubierto cosas de las que no tenía ni idea y que me dan una nueva perspectiva sobre la realidad que estamos viviendo, sobre todo a raíz de la actual "crisis económica".

Llevo dos días intentando subir el reportaje pero no he podido, así que, aunque queda algo vulgar, dejo la dirección donde puede verse.

http://video.google.es/videoplay?docid=-1656880303867390173&ei=gRH7SPm2BIeuiAKH0pntDg&q=aaron+russo&hl=es

No entiendo al señor Garzón.

A mí esto de pedir cuentas a los cadáveres de un régimen afortunadamente liquidado me suena a problema emocional.

Mis dos abuelos se ejercitaron política y militarmente en el bando perdedor. Ninguno de los dos cometió tropelías, ni persiguió ni se cebó con nadie, eso me enorgullece, no todos los herederos de “rojos” pueden decir lo mismo.

Uno fue alcalde del pueblo, una aciaga noche le fueron a pedir ayuda esposas y madres de los hombres de derecha prominentes de la villa, habían sido encarcelados por eso, por ser los prominentes de derechas, unos más cafres que otros, es lo que había en el 36. En menos de 24 horas los trasladarían de cárcel y, con seguridad, les darían el paseillo, en aquel momento el poder lo tenían los que tenían los fusiles. Así que el abuelo consoló a esposas y madres, “No os preocupéis, me voy a Murcia y pido ayuda para que no les pase nada”. Y así hizo el abuelo, no sin cierto temor, que aunque él era de Izquierda Republicana sabía con quien se las podía gastar. Pudo hablar con el gobernador de Murcia, que debía ser un hombre con alma, y este le prometió que enviaría a los que pudiera para que los trasladaran de sitio con la mayor de las garantías.

Así se hizo, y los prominentes hombres salvaron el pellejo, unos se mostraron siempre agradecidos al abuelo, otros no, quizá por eso, pocos años después de acabar la guerra, un día que él volvía de sus cosas le avisaron: “El alcalde quiere verte”. El alcalde era otro prominente hombre con muy malas pulgas que le espetó: “Nos han dicho que fuiste tú V el que mando matar a X en el 34”. X era un pobre carnicero que prestó unas cuerdas a la guardia civil que detuvo a unos revolucionarios de pacotilla que armaron un gran jaleo en la pequeña villa cuando las revueltas del 34, el prestar las cuerdas le costó la vida dos años después, lo asesinaron atado a un árbol.

Mi abuelo no perdió la compostura: “¿Quién ha dicho eso?”, “Nos lo ha dicho Z”, “Pues que venga Z aquí y lo repita delante de mí”, afortunadamente llamaron a Z, y Z al presentarse y ser otra vez preguntado al respecto exclamó “Pero este V no!, el otro, fue el otro”. Es lo que tienen los pueblos, que los parientes a veces llevan el mismo nombre y apellido, el V bis era primo de mi abuelo, jefe de aquella revuelta de ladronzuelos y salvapatrias y seguramente instigador del asesinato del carnicero, hombre ladino que después del crimen pasó la frontera y se quedó a vivir en Francia.

El alcalde, al darse cuenta de la equivocación masculló un palabro y añadió “Qué suerte tienes V, que de todas te escapas”. Qué ganas le tenían a mi abuelo, que odio tan inexplicable.

Mi otro abuelo, más bohemio, simplemente fue piloto de aviación con el ejército republicano. Al terminar la guerra alguien lo denunció, y tuvo que aguantar un año de cárcel en la Prisión Provincial.

Y como esta historia debe de haber cientos en toda la Península.

No entiendo a los nietos de la Guerra Civil que quieren ajustar cuentas todavía, pero tengo mi propia teoría. No soportan no haber participado en una derrota oficial del franquismo, no soportan la idea, dados a sus principios políticos de izquierda, no haber formado parte de un golpe maestro que hubiera acabado con el régimen de Franco entre vítores y aplausos de la población.

Es un eterno complejo este que tienen tantos españoles, algunos herederos de prominentes ciudadanos que en su día hicieron negocios en tiempos franquistas. El régimen de Franco se estableció, no solo por una imposición y victoria militar, sino también por la apatía de una ciudadanía que, simplemente, quería vivir con un mínimo de tranquilidad aunque fuera una vida en precario, con lo justo, eso era mejor que la inseguridad de una época de enfrentamientos donde las ideas políticas, en muchísimas ocasiones, habían sido solo un pretexto para saldar cuentas personales en una sociedad pobre, pobre de espíritu, pobre en lo cultural, pobre en el ánimo.

Ahora un juez acusa a los gobiernos democráticos de haber sido tibios. Gobiernos democráticos que permitieron que un día, en las Cortes, se volvieran a sentar La Pasionaria (aquella que le dijo a Calvo Sotelo algo así: “Este va ser el último día que hables”, y vaya que si lo fue) junto a otros “diputados” franquistas y del movimiento, los de grandes discursos nacionales y piadosos. Y a lo mejor tiene razón el juez, a lo mejor, lo más afortunado tras la muerte de Franco hubiera sido organizar unos tribunales a lo Nüremberg que, sin tener a mano Goebbels a los que juzgar, hubiera pedido cuentas a los hombres prominentes del momento sobre la limpieza franquista de los años posteriores a la Guerra Civil. Dejando a un lado, claro, las limpiezas que hicieron internamente ciertos grupos de izquierda y republicanos, dejando a un lado el anticlericalismo furibundo que quiso ver en la estampa decimonónica de curas y religiosas el peor de los males de nuestro país.

Me duele este país de eternas nostalgias y complejos varios, a estas alturas, a los nostálgicos de camisa azul y banderas en ristre, a los eclesiásticos que siguen exigiendo disculpas a los herederos de muchos de lo miles de fusilados por Franco, hay que sumar los nostálgicos de supuestas ideas progresistas.

Y mientras, el ciudadano medio, seguirá pagando impuestos para que los eminentes funcionarios hagan mal su trabajo, esperando hasta algunos años que se resuelva cualquier proceso judicial por nimio que sea o cruzando los dedos para que una amenaza en el entorno familiar no se convierta en una sentencia de muerte.

Y Machado resuena: Españolito que vienes al mundo, te guarde Dios, porque una de las dos Españas ha de helarte el corazón.”

La crisis en sencilla explicación

Y esta explicación es de finales del 2007...

Cuanto le van a echar de menos don Pablo

Y es que he perdido la cuenta de las cartas de despedida de los blogs, periódicos, revistas, prensa electrónica etc., que he leído desde ayer.

Como algunas vecinas mías de blog lo estimaban tanto yo me inclino por recordarlo en una muy buena película en la que el joven actor que era entonces apuntaba ya maneras.

Sin ser un actor me cautivara reconozco sus dotes y su belleza, que la tenía a raudales, eso es obvio.

No traduzco porque creo que la escena habla por sí sola. Para Freia, para Tormento, y etc.

Recordemos el día de San Crispín

Fritus me ha dado la ocasión de poder acelerar un post que tenía pensado. Estaba esperando un momento para ponerme a traducir el discurso del Enrique V antes de la batalla de Agincourt, y he descubierto, gracias a Fritus, que existe un vídeo con subtitulos. Estupendo.

Pero mi intención es mostrar la magia de la interpretación, la diferencia de las creaciones de los actores. Laurence Olivier fue el primero en llevar al cine colorido el Enrique V de Shakespeare, en una producción sencilla en medios pero con algunos elementos muy interesantes. Olivier era un actor soberbio, que aportó muchísimo al teatro inglés, y Kenneth Branagh, años después, fue considerado como su sucesor... y yo, francamente, no sé por qué, a no ser que fuera por llevar al cine a Shakespeare de nuevo.

Así que, sin dilatarme en comentarios, les ofrezco las dos versiones del Saint Crispin's speech, y ustedes opinen...

What's he that wishes so?
My cousin Westmoreland? No, my fair cousin
:If we are mark'd to die, we are enow
To do our country loss; and if to live,
The fewer men, the greater share of honour.
God's will! I pray thee, wish not one man more.
Rather proclaim it, Westmoreland, through my host,
That he which hath no stomach to this fight,
Let him depart; his passport shall be made
And crowns for convoy put into his purse:
We would not die in that man's company
That fears his fellowship to die with us.
This day is called the feast of Crispian:
He that outlives this day, and comes safe home,
Will stand a tip-toe when the day is named,
And rouse him at the name of Crispian.
He that shall live this day, and see old age,
Will yearly on the vigil feast his neighbours,
And say 'To-morrow is Saint Crispian:
'Then will he strip his sleeve and show his scars.
And say 'These wounds I had on Crispin's day.
'Old men forget: yet all shall be forgot,
But he'll remember with advantages
What feats he did that day: then shall our names.
Familiar in his mouth as household wordsHarry the king, Bedford and Exeter,Warwick and Talbot, Salisbury and Gloucester,
Be in their flowing cups freshly remember'd.
This story shall the good man teach his son;
And Crispin Crispian shall ne'er go by,
From this day to the ending of the world,
But we in it shall be remember'd;
We few, we happy few, we band of brothers;
For he to-day that sheds his blood with me
Shall be my brother; be he ne'er so vile,
This day shall gentle his condition:A
nd gentlemen in England now a-bed
Shall think themselves accursed they were not here,
And hold their manhoods cheap whiles any speaks
That fought with us upon Saint Crispin's day.

Esforzados Blogs

Me llevo una nueva sorpresa bloguera, le han concedido a este blog el premio al esfuerzo personal. Le garadezco infinítamente a nuestra Freia de Variaciones Goldberg , su generosidad, a ella de mi parte su segunda nominación a ese premio que merece mucho más que yo.

No, no creo merecerlo, y no es falsa modestia. Muchos otros blogs, que yo conocí a través de la condesa, son mucho más disciplinados que el mío, son diarios, atentos a las novedades y a los cambios, persistentes.

Mi jardín ha andado algo descuidado hace meses, me ha faltado tenacidad y disciplina, cómo no agradecer que, encima, le den un premio al esfuerzo....

Bueno, yo voy a conceder este premio, porque parece requerimiento a otros blogs, pero perdonen si no cumplo las reglas de los cinco reglamentarios.

Se lo concedo primeramente a una madre trabajadora que, además de atender a una pequeña tribu de escolares (preocupándose de ellos hasta más allá de su deber profesional), cría a dos niñas encantadoras y, además, se abre paso en el difícil mundo de la literatura:

Setenta veces siete


Sin duda el mejor blog dedicado a la gastronomía que conzco. Una referencia ineludible para los que quieran saber, además, algo más de las técnicas culinarias, y todo gratis et amore:


Recetas con historia e historia de la gastronomía


Y si he hablado de mamás trabajadoras, tengo también que mencionar a los papás trabajadores. Siempre al quite y con interesantísimas aportaciones:


Mundo Frito

Pues nada, que los premiados lo disfruten y, una vez más, mi agradecimiento a Freia.