Procuro no sentir por ningún ser vivo ningún tipo de prejuicio, pero ya ven, a veces, hay cosas que no se pueden evitar, si bien, puedo decir que no son prejuicios, sino juicios bien fundamentados.
En el caso de la Ceratitis Capitata, o Mosca de la Fruta, este año me ha arruinado las granadas, un poco los higos y siento que están en peligro mís naranjas. ¿Cómo no voy a tener resentimiento por este bicho tan feo?.
Y en elcaso del señor de abajo, huelga dar explicaciones de mi desprecio por tales personajes. Casi me parece justo que, en estos momentos, su muerte este dando más de sí que su vida, ahora dicen que salió borracho, no de la sala de fiestas en la que se celebraba no sé qué cuestión de una editorial, sino que habría salido tomado y bien tomado de un local de ambiente gay.... pues eso, para que lo sigan recordando los elementos fascistoides de turno con gran melancolía.
Nunca he sentido la tentación de creer en las teorías conspirativas, pero reportajes como este de Aaron Russo me parecen impecables, sólidos en sus planteamientos, honestos y con suficientes pruebas y citas de los propios protagonistas que acaban por aterrarme un tanto.
Aunque es muy largo creo que merece la pena verlo hasta el final, he descubierto cosas de las que no tenía ni idea y que me dan una nueva perspectiva sobre la realidad que estamos viviendo, sobre todo a raíz de la actual "crisis económica".
Llevo dos días intentando subir el reportaje pero no he podido, así que, aunque queda algo vulgar, dejo la dirección donde puede verse.
A mí esto de pedir cuentas a los cadáveres de un régimen afortunadamente liquidado me suena a problema emocional.
Mis dos abuelos se ejercitaron política y militarmente en el bando perdedor. Ninguno de los dos cometió tropelías, ni persiguió ni se cebó con nadie, eso me enorgullece, no todos los herederos de “rojos” pueden decir lo mismo.
Uno fue alcalde del pueblo, una aciaga noche le fueron a pedir ayuda esposas y madres de los hombres de derecha prominentes de la villa, habían sido encarcelados por eso, por ser los prominentes de derechas, unos más cafres que otros, es lo que había en el 36. En menos de 24 horas los trasladarían de cárcel y, con seguridad, les darían el paseillo, en aquel momento el poder lo tenían los que tenían los fusiles. Así que el abuelo consoló a esposas y madres, “No os preocupéis, me voy a Murcia y pido ayuda para que no les pase nada”. Y así hizo el abuelo, no sin cierto temor, que aunque él era de Izquierda Republicana sabía con quien se las podía gastar. Pudo hablar con el gobernador de Murcia, que debía ser un hombre con alma, y este le prometió que enviaría a los que pudiera para que los trasladaran de sitio con la mayor de las garantías.
Así se hizo, y los prominentes hombres salvaron el pellejo, unos se mostraron siempre agradecidos al abuelo, otros no, quizá por eso, pocos años después de acabar la guerra, un día que él volvía de sus cosas le avisaron: “El alcalde quiere verte”. El alcalde era otro prominente hombre con muy malas pulgas que le espetó: “Nos han dicho que fuiste tú V el que mando matar a X en el 34”. X era un pobre carnicero que prestó unas cuerdas a la guardia civil que detuvo a unos revolucionarios de pacotilla que armaron un gran jaleo en la pequeña villa cuando las revueltas del 34, el prestar las cuerdas le costó la vida dos años después, lo asesinaron atado a un árbol.
Mi abuelo no perdió la compostura: “¿Quién ha dicho eso?”, “Nos lo ha dicho Z”, “Pues que venga Z aquí y lo repita delante de mí”, afortunadamente llamaron a Z, y Z al presentarse y ser otra vez preguntado al respecto exclamó “Pero este V no!, el otro, fue el otro”. Es lo que tienen los pueblos, que los parientes a veces llevan el mismo nombre y apellido, el V bis era primo de mi abuelo, jefe de aquella revuelta de ladronzuelos y salvapatrias y seguramente instigador del asesinato del carnicero, hombre ladino que después del crimen pasó la frontera y se quedó a vivir en Francia.
El alcalde, al darse cuenta de la equivocación masculló un palabro y añadió “Qué suerte tienes V, que de todas te escapas”. Qué ganas le tenían a mi abuelo, que odio tan inexplicable.
Mi otro abuelo, más bohemio, simplemente fue piloto de aviación con el ejército republicano. Al terminar la guerra alguien lo denunció, y tuvo que aguantar un año de cárcel en la Prisión Provincial.
Y como esta historia debe de haber cientos en toda la Península.
No entiendo a los nietos de la Guerra Civil que quieren ajustar cuentas todavía, pero tengo mi propia teoría. No soportan no haber participado en una derrota oficial del franquismo, no soportan la idea, dados a sus principios políticos de izquierda, no haber formado parte de un golpe maestro que hubiera acabado con el régimen de Franco entre vítores y aplausos de la población.
Es un eterno complejo este que tienen tantos españoles, algunos herederos de prominentes ciudadanos que en su día hicieron negocios en tiempos franquistas. El régimen de Franco se estableció, no solo por una imposición y victoria militar, sino también por la apatía de una ciudadanía que, simplemente, quería vivir con un mínimo de tranquilidad aunque fuera una vida en precario, con lo justo, eso era mejor que la inseguridad de una época de enfrentamientos donde las ideas políticas, en muchísimas ocasiones, habían sido solo un pretexto para saldar cuentas personales en una sociedad pobre, pobre de espíritu, pobre en lo cultural, pobre en el ánimo.
Ahora un juez acusa a los gobiernos democráticos de haber sido tibios. Gobiernos democráticos que permitieron que un día, en las Cortes, se volvieran a sentar La Pasionaria (aquella que le dijo a Calvo Sotelo algo así: “Este va ser el último día que hables”, y vaya que si lo fue) junto a otros “diputados” franquistas y del movimiento, los de grandes discursos nacionales y piadosos. Y a lo mejor tiene razón el juez, a lo mejor, lo más afortunado tras la muerte de Franco hubiera sido organizar unos tribunales a lo Nüremberg que, sin tener a mano Goebbels a los que juzgar, hubiera pedido cuentas a los hombres prominentes del momento sobre la limpieza franquista de los años posteriores a la Guerra Civil. Dejando a un lado, claro, las limpiezas que hicieron internamente ciertos grupos de izquierda y republicanos, dejando a un lado el anticlericalismo furibundo que quiso ver en la estampa decimonónica de curas y religiosas el peor de los males de nuestro país.
Me duele este país de eternas nostalgias y complejos varios, a estas alturas, a los nostálgicos de camisa azul y banderas en ristre, a los eclesiásticos que siguen exigiendo disculpas a los herederos de muchos de lo miles de fusilados por Franco, hay que sumar los nostálgicos de supuestas ideas progresistas.
Y mientras, el ciudadano medio, seguirá pagando impuestos para que los eminentes funcionarios hagan mal su trabajo, esperando hasta algunos años que se resuelva cualquier proceso judicial por nimio que sea o cruzando los dedos para que una amenaza en el entorno familiar no se convierta en una sentencia de muerte.
Y Machado resuena: Españolito que vienes al mundo, te guarde Dios, porque una de las dos Españas ha de helarte el corazón.”
Y es que he perdido la cuenta de las cartas de despedida de los blogs, periódicos, revistas, prensa electrónica etc., que he leído desde ayer.
Como algunas vecinas mías de blog lo estimaban tanto yo me inclino por recordarlo en una muy buena película en la que el joven actor que era entonces apuntaba ya maneras.
Sin ser un actor me cautivara reconozco sus dotes y su belleza, que la tenía a raudales, eso es obvio.
No traduzco porque creo que la escena habla por sí sola. Para Freia, para Tormento, y etc.
Fritus me ha dado la ocasión de poder acelerar un post que tenía pensado. Estaba esperando un momento para ponerme a traducir el discurso del Enrique V antes de la batalla de Agincourt, y he descubierto, gracias a Fritus, que existe un vídeo con subtitulos. Estupendo.
Pero mi intención es mostrar la magia de la interpretación, la diferencia de las creaciones de los actores. Laurence Olivier fue el primero en llevar al cine colorido el Enrique V de Shakespeare, en una producción sencilla en medios pero con algunos elementos muy interesantes. Olivier era un actor soberbio, que aportó muchísimo al teatro inglés, y Kenneth Branagh, años después, fue considerado como su sucesor... y yo, francamente, no sé por qué, a no ser que fuera por llevar al cine a Shakespeare de nuevo.
Así que, sin dilatarme en comentarios, les ofrezco las dos versiones del Saint Crispin's speech, y ustedes opinen...
What's he that wishes so? My cousin Westmoreland? No, my fair cousin :If we are mark'd to die, we are enow To do our country loss; and if to live, The fewer men, the greater share of honour. God's will! I pray thee, wish not one man more. Rather proclaim it, Westmoreland, through my host, That he which hath no stomach to this fight, Let him depart; his passport shall be made And crowns for convoy put into his purse: We would not die in that man's company That fears his fellowship to die with us. This day is called the feast of Crispian: He that outlives this day, and comes safe home, Will stand a tip-toe when the day is named, And rouse him at the name of Crispian. He that shall live this day, and see old age, Will yearly on the vigil feast his neighbours, And say 'To-morrow is Saint Crispian: 'Then will he strip his sleeve and show his scars. And say 'These wounds I had on Crispin's day. 'Old men forget: yet all shall be forgot, But he'll remember with advantages What feats he did that day: then shall our names. Familiar in his mouth as household wordsHarry the king, Bedford and Exeter,Warwick and Talbot, Salisbury and Gloucester, Be in their flowing cups freshly remember'd. This story shall the good man teach his son; And Crispin Crispian shall ne'er go by, From this day to the ending of the world, But we in it shall be remember'd; We few, we happy few, we band of brothers; For he to-day that sheds his blood with me Shall be my brother; be he ne'er so vile, This day shall gentle his condition:A nd gentlemen in England now a-bed Shall think themselves accursed they were not here, And hold their manhoods cheap whiles any speaks That fought with us upon Saint Crispin's day.
Me llevo una nueva sorpresa bloguera, le han concedido a este blog el premio al esfuerzo personal. Le garadezco infinítamente a nuestra Freia de Variaciones Goldberg , su generosidad, a ella de mi parte su segunda nominación a ese premio que merece mucho más que yo.
No, no creo merecerlo, y no es falsa modestia. Muchos otros blogs, que yo conocí a través de la condesa, son mucho más disciplinados que el mío, son diarios, atentos a las novedades y a los cambios, persistentes.
Mi jardín ha andado algo descuidado hace meses, me ha faltado tenacidad y disciplina, cómo no agradecer que, encima, le den un premio al esfuerzo....
Bueno, yo voy a conceder este premio, porque parece requerimiento a otros blogs, pero perdonen si no cumplo las reglas de los cinco reglamentarios.
Se lo concedo primeramente a una madre trabajadora que, además de atender a una pequeña tribu de escolares (preocupándose de ellos hasta más allá de su deber profesional), cría a dos niñas encantadoras y, además, se abre paso en el difícil mundo de la literatura:
Sin duda el mejor blog dedicado a la gastronomía que conzco. Una referencia ineludible para los que quieran saber, además, algo más de las técnicas culinarias, y todo gratis et amore:
Dos meses después aquí estoy. Ha sido un abandono del blog imperdonable, porque abandonar el blog es también abandonar a sus visitantes, a sus comentaristas... qué puedo decir excepto que lo siento, pero el trabajo, tan ligado al medio internáutico me cansa muchas veces, me abruma, la pantalla acaba por agotarme, con dificultad ligo a ella el disfrute....
Pero bueno, hoy pongo un post, un vídeo que ví hace tiempo, después de años sin ver esa pelicula dedicada a San Francisco de Asís y dirigida por un Zefirelli que no es precisamente santo de mi devoción.
La película es... soportable, muy hippie, una visión del santo de Asís muy peliculiar, casi un musical. ¿Lo mejor?, la última escena, el encuentro de Franceso e Inocencio III, un Alec Guinnes transmutado más bien en Julio II, que Zefirelli quizá no sabía que Inocencio III fue un Papa muy joven e imberbe (además de belicoso) que despachó al santo con un consentimiento para que este diera carácter oficial a su orden de frailes pobres.
Estas escenas pues, tienen poco de histórico y mucho de utópico, pero están bien concebidas y Alec Guinness consigue emocionar, aunque reconozco que, esta vez, el doblaje de Felipe Peña supera un tanto los escasos minutos de trabajo del sir inglés.
Acabo de descubrir que hace más de un mes que no dejaba post. Ciertos asuntos laborales no me dejan subir a mis árboles últimamente, y este ritmo endiablado va seguir durante unos meses más, por lo que mi blog-bosque quedará algo abandonado.
En todo caso había algo que quería hacer desde hacía tiempo, aunque necesito de algunas horas para disponerlo todo de modo que no sea yo quien únicamente disfrute.
Bien, ya se conoce mi admiración por el señor Paul Scofield, pero no se conoce tanto mi particular cariño por una obra de Shakespeare que me parece grandiosa, El Rey Lear, quizá porque no es una obra más de reyes, bufones, maquiavelos, confusiones y tensiones emocionales. La trama de Lear podría ser tan regia como burguesa, tan anglosajona como hispana. Es la más humana de las tragedias de Shakespeare, la más cercana.
La historia de Lear es algo conocida, pero la resumiré: el rey Lear quiere conocer la devoción de sus tres hijas, Regan, Goneril y Cordelia, las dos primeras le "doran la píldora" a conciencia pero Cordelia evita el juego de las adulaciones, por lo que su padre, furioso, la aparta de su lado. Regan y Goneril consiguen sus propósitos, ellas y sus esposos se hacen con una herencia adelantada del padre, y una vez tomado el poder se despreocupan de este, echándolo de sus casas una tras otra, traicionando su confianza, castigando a sus siervos y nobles leales y empujándolo a la locura progresiva.
Paul Scofield llegó a Lear en los años sesenta del pasado siglo XX, en la plenitud de su carrera como actor. Fue un Lear joven que supo envejecer en el escenario y proyectar a un rey enérgico que se pierde. Su Lear, que es también el Lear del director Peter Brook fue llevado a los escenarios con gran éxito, incluso en Rusia, y años después convencieron al actor para hacer la película. De todos los Lear que he visto es el que más me gusta, muy alejado del perfil de viejo que acaba chocheando, de ser débil con demencia precoz, un perfil usual en los Lear.
Junto a Scofield un elenco de grandes actrices y actores, grandes profesionales como Irene Worth, Jack MacGowran o Susan Engel.
Voy a dejar en los próximos días 3 secuencias del Lear de Brook, en cada una de ellas Lear está con alguna de sus hijas en tiempos distintos de la obra.
En esta secuencia Goneril ha echado a su padre de su morada, argumentando que sus siervos son seres llenos de vicio que corrompen a su propia servidumbre "invita" a su querido padre el rey Lear a salir de su casa. Lear, asombrado por el desprecio, se despide con una de las maldiciones más refinadas que he escuchado nunca. Pongo el texto en inglés y su traducción en español.
KING LEAR
Hear, nature, hear; dear goddess, hear!
Suspend thy purpose, if thou didst intend
To make this creature fruitful!
Into her womb convey sterility!
Dry up in her the organs of increase;
And from her derogate body never spring
A babe to honour her! If she must teem,
Create her child of spleen; that it may live,
And be a thwart disnatured torment to her!
Let it stamp wrinkles in her brow of youth;
With cadent tears fret channels in her cheeks;
Turn all her mother's pains and benefits
To laughter and contempt; that she may feel
How sharper than a serpent's tooth it is
To have a thankless child!
REY LEAR
¡Óyeme, Naturaleza! ¡Escucha, diosa amada! Si fue tu voluntad hacer fecundo a este ser, renuncia a tu propósito. Lleva a sus entrañas la esterilidad. Sécale los órganos de la generación, y de su cuerpo envilecido nunca nazca criatura que la honre. Y, si ha de procrear, que su hijo sea de hiel y sólo viva para darle tormentos inhumanos. Que le abra arrugas en su frente juvenil, le agriete las mejillas con el llanto y convierta las penas y alegrías de una madre en burla y menosprecio, para que sienta que tener un hijo ingrato duele más que un colmillo de serpiente.
Un nuevo visitante de este blog, Fritus, me ha recordado, tras ojear su blog, una grandísima película Espartaco. Fue un rodaje complejo el de Espartaco, con un elenco de intérpretes asombroso.
Aquí, Peter Ustinov recuerda una de sus escenas con Laurence Olivier, cuando, tras el desastre, el personaje de Ustinov le pide que, si identifica a Espartaco, le de como esclavos a la mujer y al hijo de este. Solo unas tres líneas de diálogo que se le hicieron muy largas a Ustinov....(el chiste sobre Olivier tiene su aquel y su razón)
Efectivamente, las crisis entre los poderes eclesiásticos y civiles tienen ejemplos que la historia ha consagrado, de manera excelsa en ocasiones, convirtiendo una lucha de poder en episodios históricos de gran calado social.
Yo me quedo con 3 de estas crisis, curiosamente, es algo que siempre me ha llamado la atención, todas ocurrieron en Inglaterra.
Comenzamos con un orden cronológico.
En 1163 quedó consagrado como arzobispo de Inglaterra Thomás Becket, un noble de origen burgués que había estado muy ligado al rey Enrique II, tanto que fue una sorpresa que fuera escogido, después de ser canciller, como nuevo arzobispo.
Y he aquí que Becket, lejos de seguir aplicando las normativas y leyes que él mismo había defendido como canciller y que mermaban el poder de la iglesia (leyes que pretendían influir desde el poder civil en el cobro de impuestos, nombramiento de prelados y sometimiento a la ley civil), quiso enfrentarse a las mismas y recuperar la independencia y libertad de su clero.
El enfrentamiento entre el rey y Becket fue inevitable, tanto que el arzobispo debió primero huir, apelar a Roma y volver a Inglaterra, reclamando las propiedades que Enrique había invadido. Finalmente y tras su tozudez a la hora de no aceptar la inmiscusión de la corona en los asuntos eclesiales, en 1170, unos nobles próximos al monarca libraron a este del "cura turbulento" con unos mandobles en el cráneo en pleno atrio de la catedral de Canterbury.
Becket fue canonizado, y sus restos llegaron a ser venerados hasta por el propio rey.
Siglos más tarde, en el XVI, volvió a darse una confrontación peliaguda entre la monarquía inglesa, la iglesia católica y, de manera particular, con un abogado, Tomás Moro, también canciller de Inglaterra.
Enrique VIII quería un heredero que su cuñada Catalina (hija de los reyes católicos), a quien había desposado tras enviudar, no le daba. Claro que más que el heredero estaba claro que el rey quería una unión más seria con Ana Bolena, para que no quedara esta en mera concubina.
Para resolver su pretendida nulidad matrimonial encargó a Wolsey, canciller y primado de Inglaterra, que diseñara el modo de actuar para convencer a Roma y ganara adeptos en el clero inglés. Pero Wolsey dejaría el cargo sin llegar a conseguirlo.
Roma, que lo había nombrado en 1521 Defensor de la Fe tras la publicación de una obrita teológica que combatía el luteranismo, que no veía posibilidad de anular el matrimonio legítimo (aún barajando diversas probabilidades, como la de mandar a Catalina a un convento), Enrique VIII pensó que lo mejor era fabricar su propia iglesia y convertirse él mismo en su cabeza rectora. Ante tales reales pretensiones el nuevo canciller, Tomás Moro, dejó el cargo, su conciencia no le permitía tal concesión.
Enrique convenció a prelados y obispos, convenció a buena parte de su pueblo, se casó con Ana Bolena, la hizo reina... pero no convenció a Moro, tampoco al arzobispo Juan Fisher ni a media docena de cartujos que no habían acatado la orden de disolverse.
Enrique VIII presionó cuanto pudo al excanciller, hombre honesto y muy recto, tanhonesto y tan recto que, a pesar de no hacer el juramento de fidelidad al rey en sus pretensiones, fue encarcelado en la torre de Londres junto a los demás insurrectos.
Seguramente a través del perjurio de un tal Richard Rich, Moro fue acusado de alta traición y fue condenado a muerte. Su cabeza pendió en el puente de Londres hasta que su hija la recuperó tras sobernar a unos guardias.
Y Moro tuvo suerte, los cartujos fueron sometidos a torturas espeluznantes antes de ser ejecutados.
Y llegamos a la última confrontación de monarcas, iglesias, laicos, seglares, fieles, religión etc.
En 1625 había llegado al trono Carlos I Estuardo, un rey con ascendencia escocesa y una pequeña tartamudez. Este rey trató de casarse con una heredera española, una hija de Felipe IV, de hecho llegó en viaje secreto a España con su fiel Buckingham, pero la perspectiva de convertirse al catolicismo, impidió la boda que tampoco era vista con mucha confianza por el monarca español.
Carlos se casaría finalmente con otra católica, Enriqueta María de Francia, con la que mantuvo una relación muy afectuosa, especialmente tras la muerte de Buckingham. Tal sería esta relación que hasta cambiaron algunas de las normas litúrgicas de la iglesia anglicana, ofendiendo de una manera particular a los puritanos, la mayoría de ellos acaudalados burgueses.
Carlos quería ser un rey que gobernara de manera absoluta, sin los enojosos impedimentos del parlamento inglés, a quien se enfrentó frecuentemente, hasta el punto de disolverlo y provocar una guerra civil.
Los puritanos no podían tolerar ingerencias en sus negocios y mucho menos cambios en la estructura religiosa y moral en la que creían, recordemos que el monarca inglés era cabeza de la iglesia anglicana.
Tras dos guerras civiles ganarían los afectos a Cromwell y el rey, bajo acusación de alta traición, sería decapitado. El protectorado de Cromwell supuso cambios decisivos en el orden económico de Inglaterra y también en su moral, con leyes tremendamente represivas y puritanas.
A la muerte de Cromwell se restablecería la monarquía, con el primogénito de Carlos, Jacobo, muy mal avenido también con el parlamento, que no toleraba su conversión al catolicismo. La Revolución Gloriosa pondría al yerno de Jacobo en el trono. El parlamento se aseguró con esto uno de sus grandes propósitos: que jamás un católico pudiera llevar la corona inglesa, de esa manera se aseguraba el sistema parlamentario y se abolían las monarquías absolutas (¿?).
Así que, como vemos, esto de la religión, las prerrogativas, las unciones, los sacerdocios y el poder económico y civil han tenido, y seguirán teniendo, momentos de crisis, de rupturas en ocasiones dramáticas, Becket y Enrique fueron amigos, Moro y Enrique se respetaron profundamente pero...
Parece que a algunos no les vasta con el poder económico y la influencia en lo social, quieren algo más, una especie de vida en rendención continua y otros, acostumbrados a la firme creencia de que han sido ungidos por el rector del Universo, no dan su brazo a torcer a la hora de ceder un milímetro en sus privilegios. O al menos, yo lo veo así. Y si nos fijamos en los dos primeros casos observaremos que Roma, pese a dar su apoyo en principio a los prelados, tiende, a la larga, a buscar la conciliación con el poder efectivo, olvidando teologías, morales y leyes.
Sabía que en política, filosofía y religión, Alexei Alexandróvich dudaba o indagaba; pero en las cuestiones de arte, de poesía y sobre todo de música, que escapaban por completo a su comprensión, emitía opiniones definitivas y absolutas.
Voy a contarles una historia que se va mostrando por capítulos, historia de intrigas típicas de la Italia del Renacimiento, diría yo que aquí faltan algunos prícipes y nobles, además de palacios esplendorosos con suelos multicolores de cosmatescos infinitos.... de hecho, creo que sería una historia algo más digna si hubiera frescos en los palacios y cosmati de mármol en las salas... sí, aquí falta la estética del histórico enfrentamiento entre poderes...
Resumiendo:
En Murcia se fundó hace unos años una Universidad Católica, producto de la asociación amistosa del por entonces obispo Azagra (ahora emérito) y un tal señor Mendoza (sólido valor de las Comunidades Neocatecumenales, recién llegado de su misión evangélica en Sudamérica (las malas lenguas dicen que huyó para no enfrentarse a ciertos cargos por asuntos oscuros relacionados con la expedición ilegal de títulos en una academia).
Esta Universidad sería parte de la Fundación San Antonio (cuyos miembros se reducen a la familia más allegada del señor Mendoza). La diócesis, por su parte, y como mandan las normativas al respecto de la fundación de universidades católicas, sería parte titular de la universidad, y cedería, no sabemos en qué condiciones, el olvidado y ruinoso monasterio de San Jerónimo, uno de los pocos monumentos de extraordinario valor histórico y artístico del municipio de Murcia.
La conocida como UCAM crecería a pasos agigantados creando nuevas titulaciiones, recibiendo terrenos cedidos por el ayuntamiento para su expansión, y llamando a su vera a sacerdotes (kikos y opusdeistas), profesores de la Universidad Pública, otros académicos y nombres científicos tan respetables como el del doctor Guillén, para unirse a su proyecto académico. A pesar de las milllonarias matriculas, la UCAM creció... pero creció en un paisaje extraño en el que brillaba con luz propia la imagen de su presidente y "alma mater" el señor Mendoza, del que, por el momento, se desconoce su nivel académico pero se conoce vivamente su carácter despótico.
Este paisaje de triunfos, en el que, entre diversas testas cardenalicias, llegó a hacer acto de presencia monseñor Ratzinger (antes de ser Benedicto XVI, en unas conferencias brillantes pero de las que no creemos que el nivel del alumnado y profesorado llegara a comprender) contrastaba con el maltrato que el señor Mendoza propinaba a muchos profesores y trabajadores y con el mediocre nivel académico (admitido siempre en el entorno diocesano entre murmullos). ¡Cuantos alumnos incapaces de terminar una carrera o o afrontarla en la Universidad Pública consiguieron su título en la UCAM!...
Hace unos meses saltó una noticia que dejó a más de uno boquiabierto. El obispo de la dióceiss, Monseñor Reig Plá, había apelado a Roma y a la justicia civil contra la pretensión de unos estatutos de la UCAM que reconocían como único titular de la misma al señor Mendoza. El obispo, que había sido paseado por la región de la mano del señor Mendoza cual pieza de caza, se enfrentaba ahora a quien se ufanaba de ser su padrino, el que había conseguido con sus hilvanadas amistades cardenalicias, (que llegaban hasta Nunciatura) traer a la que fuera diócesis del gran cardenal Belluga (si, ese que aparece con una espada en la murciana Glorieta de España) al rubicundo obispo alicantino.
Para que Roma supiera qué pasaba monseñor Rouco Varela encargó un informe a unos especialistas, el informe Rouco daba la razón a Mendoza. Se habló de crisis entre solideos, "¿por qué Rouco, Cañizares, el nuncio y otros apoyaban tan vivamente a Mendoza?, ¿porque la familia de Cañizares estaba empleada en la UCAM?, qué tontería, la sobrina de Rouco no esta empleada en la UCAM, y sin embargo este le da la razón a Mendoza...."
Ya no fueron lo mismo las cosas en los mentideros diocesanos. Monseñor Reig y Mendoza habían roto su relación, Mendoza ya ni saludaba al reverendísimo, y en las salas del obispado se oían calificativos como "déspota, animal, bestia" y frases como "hay que acabar de una vez con él"... parecía que los jamones que en Navidad aparecían en los despachos del obispado y en alguna que otra parroquia (llevados por los conserjes-esclavos de la UCAM) ya no sabían igual... a sus reverencias se les habían abierto los ojos, efectivamente Mendoza era un peligro...
Mendoza calló, Reig Plá calló, todos esperaron a la decisión de Roma.
Y de repente, antes de lo previsto, el señor Mendoza enseña una carta de monseñor Bertone (secretario de estado del Vaticano y camarlengo) una carta que venía a ser una palmadita en el hombro mendociano. Mendoza, felíz, hablaba en periódicos de su victoria. Pero la carta, no era una resolución jurídica, no tenía valor alguno y hasta sería complicado rebatirla ante la Signatura Apostólica...
Tremendo jarro de agua fría para el obispado, agua fría que no se comprende, que causa estupor "qué ocurre" se preguntan unos y otros "cómo es posible" "si la ley está de nuestra parte"..... el consejero de educación (un señor que antes de conservador fue comunista) dice que será lo que Roma diga, pero desde la prensa especialistas le advierten: vivimos en un estado de derecho con leyes para cumplir, será lo que diga la ley... y, curiosamente, la ley está de parte de monseñor, por una vez, un sacerdote católico tiene algo más que agradecer al Estado que a Roma....
De momento silencio. Dicen que monseñor Reig Plá ha apelado a Roma, pero la carta de Bertone es el perfecto diseño de un apoyo a prueba de demandas jurídicas de ningún tipo. Carta, sea dicho de paso, que llegó a manos de monseñor desde los servicios jurídicos de la Comunidad Autónoma, para que no estuviera desprotegido documentalmente....
La diócesis palidece. El señor Mendoza apenas tiene simpatías, más allá de los políticos aficionados al pelotazo urbanístico y social y algunos fans del prócer con ínfulas cardenalicias. Sólo dos curas del consejo presbiteral se opusieron a su obispo, curiosamente dos curas contratados por la UCAM, dos curas neocatecumenales.
El último pase de Reig ha sido anunciar que retira todos los avales concedidos a la UCAM, "qué avales ", se preguntan, "los que firmó monseñor Cañizares mientras fue delegado apostólico de la diócesis, antes de la llegada de Ureña", pero esos avales no están firmados ante notario, no tienen validez... es igual, mejor retirarlos, por si acaso...
¿Concedió avales económicos la Iglesia de Murcia a la UCAM?, no se sabe públicamente, ¿En qué términos se produjo la cesión del monasterios de los Jerónimos? no se sabe públicamente ¿de dónde saco el señor Mendoza 4000 millones de pesetas para levantar la universidad si su estancia en Sudamérica había sido la de un misionero seglar a lo san Francisco?, no se sabe....
¿Cómo terminará esto? Hagan sus apuestas
Monseñor Reig Plá tendrá que dimitir
A Monseñor Reig Plá lo harán dimitir
El señor Mendozaa será nombrado próximo obispo de la Diócesis
El señor Valcárcel será próximo obispo de la Diócesis
Dios hará justicia, un terremoto mañanero derribará todo el complejo de la UCAM y dejará inservibles los terrenos de la próxima UCAM cartagenera. (no habrá víctimas mortales)
Esperaremos pues, a los designios humanos... o a los divinos....
Más adelante ofreceremos una versión más excelsa de toda esta.... ¿crisis?...
Este tipo de información es la que me recuerda que las llvuias han pasado y puedo volver a mi bosque tranquilamente.
¿Cómo seguimos trabajando pagando impuestos después de saber estas cosas?
Mercados, El Mundo, 11 de Mayo de 2008:
Ningún ciudadano puede percibir dos salarios del erario público, pero sí existe para los ex ministros, ex secretarios de Estado y ex altos cargos de las instituciones cuando cesan. Todos los contribuyentes tienen que tributar por todos sus ingresos, pero un tercio del sueldo de los diputados y senadores no pagan IRPF porque se le considera una indemnización para gastos de su función.Los empleadores no pueden abonar las cotizaciones sociales de sus trabajadores, pero las Cortes pagan las cuotas patronales y de empleado de diputados y senadores. Y mientras un ciudadano tiene que cotizar durante 35 años para cobrar la totalidad de la base reguladora de la pensión a que cause derecho, a los miembros del Gobierno le basta con jurar el cargo, y los diputados y senadores sólo tienen que acumular siete años.
Se trata de una vieja Ley de 1980, que pactaron UCD y el PSOE, para acabar con las pensiones vitalicias del régimen franquista.Con el argumento de que los ex ministros pudieran tener dificultades en integrarse a su vida profesional ordinaria se acordó esta indemnización que es compatible con cualquier otra remuneración, pública o privada, incluida la actividad de diputado y senador.
En ocasiones hay algo peor que leer, escuchar o ver las noticias. Esa moda del mediodía o día entero de las tertulias o las "editoriales" de los autónomos periodistas me lleva a reflexiones momentáneas.
Cuando todavía no me había terminado de creer que las autoridades de la antigua Birmania no habían hecho nada por sus ciudadanos ante la inminente llegada de un huracán, los periodistas me recuerdan que hay monstruos que dejan las historias cinemáticas en mantillas.
Dos periodistas "debaten" si el tal Fritzl (y que perdonen los Fritzl del mundo) es un enfermo o, simplemente, un monstruo malvado. Reflexión del periodista, señor no se qué de los deportes de la cuatro: es un enfermo, porque alguien que hace algo así y no se arrepiente es un enfermo, está claro. Sin comentarios
No sé cuanto tiempo le dedican a este y otros engendros locales en la televisión y en los medios, creo que demasiado. Reconozco que lo que ha ocurrido es tan increible que tiene perplejos, al menos, al occidente y oriente que se ha enterado de esto, pero quizá habría que cortar y no alargar el tema con detalles cada vez más espeluznantes.
El mal existe, y es la opción más recurrida por los seres humanos. Y el mal puede llegar a ser extremo, dictado, analizado y razonado, sistemáticamente aplicado, conscientemente inyectado hasta en la propia sociedad.
Una señora que llama al programa dice que el monstruo está poseído... mala argumentación la de las posesiones, aunque hay un tal padre Fortea por ahí que esta doctorado y masterizado en ellas, pero son también el recurso de la indirecta disculpa, a mi parecer.
El monstruo cree que ha sido benévolo, al fin y al cabo no los mató a todos, se limitó a torturarlos durante 24 años.
Leed, leed sin prejuicios, sin obligaciones, leed y disfrutad, leed y apasionaros, leed y discutir, leed y vivid... y sin nos pasa lo que a Montag, no os preocupéis, los libros no desaparecerán...
Morgana me ha recordado que tenía por aquí un vídeo donde podemos ver a los agentes y operarios de la UNESCO realizando su trabajo de limpieza de los fondos bibliotecarios de París.
Pues sí, parece una broma pero es verdad. Parece ser que en París, ante la falta de espacio para guardar unos libros, un alto cargo de la Unesco (sí, esa institución que cuida de la cultura a nivel internacional) mandó quemar unos cuantos... cien mil concretamente. Entre el papel quemado y luego reciclado (no sabía que se podía reciclar papel quemado) había de todo, incluída una gran enciclopedica sobre historia de Iberoamérica encargada por la propia isntitución, una obra de años de preparación y alguna que otra rareza sobre historia y antropología...
Bueno pues, con noticias como esta, cómo no quieren algunos que no desee bajar de los árboles...
Con todos ustedes, Nikolaus Harnoncourt con... bueno, como sé que todos entienden el chino quedará aclarado cual es la orquesta, cual el coro y cuales los solistas...
Recordare
Recordare, Jesu pie, Recuerda, Jesús piadoso, Quod sum causa tuæ viæ: que soy la causa de tu venida Ne me perdas illa die. No me pierdas aquel dia Quærens me, sedisti lassus: Buscándome, permaneciste cansado Redemisti Crucem passus: padeciendo en la cruz me redimiste Tantus labor non sit cassus. tanto trabajo no será en vano. Juste judex ultionis, Justo juez castigador, Donum fac remissionis Otorgame el perdón Ante diem rationis. Antes del dia de las cuentas Ingemisco, tamquam reus: Me lamento como un acusado Culpa rubet vultus meus: La culpa ruburiza mi rostro: Supplicanti parce, Deus. Te ruego Dios me tengas en consideración. Qui Mariam absolvisti, Tu que absolviste a Maria (Magdalena) Et latronem exaudisti, y que escuchaste al ladrón, Mihi quoque spem dedisti. A mi también me diste esperanza. Preces meæ non sunt dignæ: Mis suplicas no son dignas Sed tu bonus fac benigne, Pido en tu bondad Ne perenni cremer igne. No ser quemado en el fuego eterno. Inter oves locum præsta, Entre tus ovejas colócame, Et ab hædis me sequestra, y de las cabras sepárame, Statuens in parte dextra. Colocándome a tu derecha.
Confutatis
Confutatis maledictis, Rechazados, malditos Flammis acribus addictis, Condenados a las crueles llamas Voca me cum benedictis. Llamame con los bienaventurados Oro supplex et acclinis, Te ruego suplicante y humilde, Cor contritum quasi cinis Con el corazón hecho casi cenizas Gere curam mei finis. Que me cuides en mi final.
(La versión de Marriner-Shaffer-Forman:)
Lacrimosa
Lacrimosa dies illa, Día de lágrimas aquél, Qua resurget ex favilla. en el que resurjan de las cenizas. Judicandus homo reus: los culpables para ser juzgados. Huic ergo parce, Deus. Ten pues piedad de ellos, Señor. Pie Jesu Domine, Compasivo Señor Jesús, Dona eis requiem. Amen. concédeles el descanso. Amén.
Mis conocimientos científicos son nulos. Voy a hablar de una extraña experiencia, una alternancia constante de la climatología en el transcurso de los 2 últimos meses. No podemos decir que en marzo mayeó, tampoco parece que en mayo vaya a marzear, quizá todo sea como estas últimas 3 semanas.
Lunes
Fresquita la mañana. Al mediodía calor insoportable por la nubosidad, sobra la chaqueta y la rebeca, además del paraguas.
Martes
Mañana tibia, la casa está cálida, parece que va a hacer otro buen día, prescindiremos de la rebeca. Nubes, claros, chispea.
Mediodía ventoso, de aire ni frío ni cálido.
Miércoles
Mañana algo fresca pero no en demasía. Llevaremos la chaqueta, por si acaso.
Mediodía de nubes y claros, sobra la chaqueta. ¿No dijeron que hoy seguiría lloviendo?
Jueves
Mañana tibia. Sol espléndido a pesar de los pronósticos (chubascos tormentosos al avanzar la mañana). Sol espléndido también por la tarde, pesa el sueter de algodón, hay quien va de manga corta inteligentemente. La tarde es extraña, otra vez vientos fuertes al caer el sol.
Viernes
La casa está cálida, pero la mañana es algo fresquita. Por momentos parece que va a hacer calor, el mismo que el día anterior. Pero no, el día avanza despejado pero con un viento que va arreciando y es frío, frío. Menos mal que trajimos la chaqueta.
Amigos lectores, decidme que esto no pasa en vuestros paisajes, decidme que mi bosque es el único extraño esta primavera, sería la única esperanza de que lo peor no está casi llegando...
Este cuadro de Tissot, el mejor a mi parcer de un pintor no especialmente brillante, me ha recordado dónde vivo, cual es mi paisaje nativo, aunque matices, a dónde pertenezco en fin.
No tengo por costumbre hacer comentarios políticos. Sigo, eso sí, otros blogs que los hacen, incluso con blogueros del todo comprometidos en lo político, pero es una conversa de la que suelo huir, como en lo religioso, se tienden a malinterpretar las cosas y se gasta mucho tiempo en hacerse entender para no sufrir los prejuicios ajenos.
Pero hoy tengo que ser patriota, de patria chica y de patria grande, porque hay cosas que no se pueden esquivar, y porque todo llega a un colmo difícil de escalar.
El sureste peninsular esta sediento, no es una cosa de ahora, es una cosa de hace mucho, de hace tanto que en su momento, hace unos 30 años, algunas regiones tuvieron que crear estructuras hídricas modernas que aseguraran el agua para consumo humano y racionalizaran el uso del agua para sus abundante cultivos de frutales y huerta. Esas estructuras son lo que permite que, por el momento, no haya que ducharse a la antigua usanza, con palangana y demás artilugios en refinado equilibrio.
Al sureste se le ha acusado de derrochar el agua, de esquilmar los cultivos, de desperdiciar sus recursos en favor del sector turístico. Pero si bien hay ciertas acusaciones que tienen algo de fundamento, el fundamento se quiebra ante otras valoraciones. ¿Ácaso son algunas regiones del sureste las únicas que se han agarrado al sector turístico para ver crecer su economía?, ¿qué alternativa se les da a los agricultores que ven cómo se les niegan unos recursos necesarios para el mantenimiento de un sector que había sido puntero, como es el del frutal y las hortalizas?.
Tras derogar el trasvase del Ebro, que era concedido a última hora por el gobierno del presidente Aznar, hubo que escuchar a honorables presidentes (ahora en las garras de enfermedades infames) negar el pan, la sal y el agua a regiones como Murcia, "ni una gota de agua" llegaron a escuchar los murcianos mientras los vecinos machegos, (como los albaceteños que utilizan Murcia para hacer compras y pasar un buen rato), le ponían fecha de defunción al trasvase del Tajo. Ahora, en esas latitudes de honorables presidentes, van sintiendo ya la garganta seca y los cultivos de escarola y lechuga (menos costosos que los de frutales) piden agua aunque sea en barco, trasladada desde las desaladoras de los desiertos almerienses.
Pero lo que más duele es escuchar y observar la actitud de inmediatos gobiernos de la nación, que, pedida el agua, ya han hecho balance del costo del transporte y las posibilidades futuras, esto, semanas después de negar, nuevamente, un trasvase de agua para algunos cultivos murcianos, "agua sí, pero sólo para consumo humano".
Yo no sé exactamente cual es la idea de España del señor Zapatero y su gobierno. Yo no sé en qué piensan cuando hacen política, en qué pensaban sin ir más lejos, cuando derogaron el trasvase (más que estudiado en su impacto ambiental y etc., etc.), yo no sé si ellos saben, que el problema de abastecimiento de agua no se reduce a unas regiones y comarcas que son la avanzadilla del desierto en la península, tampoco sé qué piensan el resto de los políticos del país, ni el resto de los habitantes de la piel de toro. Sé lo que piensan algunas amistades mías aragonesas, y es que Aragón disfruta de caudales suficientes que, bien aprovechados, darían para compartir con otras comunidades.
En esta España dual se puede sentir el corazón doblemente helado, por un lado por nacer en una región o en una comarca pobre, pobre de ideas, pobre de ambiciones nobles y de aspiraciones con perspectiva de futuro, y por otro lado por nacer en una nación desintegrada con políticos que hablan de pluralidad enriquecedora y niegan a los hijos de esa riqueza las oportunidades que merecen.
Mis correrías de árbol en árbol me llevan a veces a lugares pintorescos y extraños. Me detengo y hablo con los dueños del lugar que, al fin y al cabo, me dejan amablemente que cruce sus tierras.
En tiempos, hablamos del primer cuarto del pasado siglo XX, esta fue la primera casa de color amarillo de toda la diputación. Llamaba la atención su torre central y el color amarillo vistoso de su estucado. Tanto llamó la atención que, desde entonces, varios propietarios han ido copiando las trazas de su arquitectura y el color de su fachada, por eso ahora son ya varias las casas amarillas en el lugar.
En tiempos también, la entrada principal estaba a unos cien metros de lo que ahora es un campo sin más vida que la de las malas hierbas, donde las palmeras que flanqueaban el paso elevado de mampostería, sólo flanquean un camino medio hundido e imposible de transitar.
Hace años que ya no hay jardín, las escaleras de acceso al mismo están medio derrumbadas, algo peligroso para los dueños, ya jubilados y con las dificultades físicas propias de la edad. La dueña rememora sus andanzas juveniles por lo que antes era un jardín entre un paisaje de pinos, donceles y carrascos, palmeras y otros árboles ornamentales.
Ahora solo queda ahorrar para que la casa no desaparezca entre grietas y humedades. Se ahorra un poco, me cuentan, y vamos arreglando cubiertas, fachadas y demás. El último presupuesto se nos acabó antes de lo previsto, así que sigo teniendo la cocina un poco mal, con alguna gotera...
Las familias de los actuales dueños eran una de las seis o siete familias más influyentes de la comarca y la región, particularmente la del marido. Tal era la influencia de estas familias que pronto emparentaban entre ellas, llevando a cabo uno de los actos más primarios de las especies y tribus: la endogamia. Temerosa la tribu de perder su influencia y bienes tiende a emparentar entre ella, hasta tales niveles que se casan primos, se casan hasta tíos y sobrinos...
El paisaje es serrano, no en vano se trata casi de las estribaciones de una sierra del sureste que aún conserva entre sus montes interesantes pozo de nieve. El aire al menos es algo más limpio que en el área urbana, pero hoy día, vivir alejados de un puesto médico, de un supermercado, de una farmacia e incluso de unos vecinos hace la vida un poco más complicada.
No, no me refiero a nuestra visitante árbol, pero es posible que le interese esta novelita de Truman Capote que, una vez más, es un conjunto de deliciosos relatos.
Anoche leía una líneas que vienen a dar explicación de lo que es una gran novela y un gran escritor.
Sin embargo la mayor parte del tiempo estaba contento , pues Miss Bobbit estaba ahí y ahora siempre era amable con él. Ella y la Hermana Rosalba lo trataban como a un hombre, es decir, dejaban que él lo hiciera todo. Además, le permitían ganar en el bridge de tres manos, nunca cuestionaban sus mentiras ni lo desanimaban en sus ambiciones.
Espero que esto le guste, es una rareza que un día vi en youtubelandia y me encantó, ya sé que está en inglés pero van despacito y creo que es fácil de entender... Un famoso concurso con famosos...
Y digo señor porque este buen hombre, soberbio actor, nunca quiso títulos pese a que el de caballero (o sir) se lo intentaron dar en varias ocasiones "¿Que hay de malo con el titulo de señor?", llegó a decir.
Cómo homenajear a este gran profesional que tomó su trabajo en el teatro y raramente en el cine como eso, como un trabajo y no como un mero trampolín al foso de la vanidad humana. Sólo se me ocurre poner una secuencia que yutublandia nos deja ver, una escena de la grandísima película A man for all seasons, Un hombre para la eternidad, una obrita de Robert Bolt sobre Tomás Moro.
Aquí Scofield comparte set con Orson Wells, gran actor pero gran divo bebedor también, con el que mesurado Scofield tuvo que armarse de paciencia para rodar. Wells hace de Wolsey, el canciller de Inglaterra que trata de servir a su rey, que quiere divorciarse, y a sus intereses por llegar a Roma...
Wolsey quiere que Moro lo ayude, le habla de la necesidad de que el rey tenga un heredero, trata de convencer a Moro de que apoye la causa del divorcio del rey, pero Moro, hombre de principios, se escurre hábilmente: rezará para que el rey tenga un hijo, Wolsey hasta amenaza con medidas de presión contra la Iglesia, Moro, en una frase maestra le dice al cardenal: "creo que cuando los hombres de estado pierden su conciencia en favor de sus intereses personales toman el camino más corto para llevar al estado al caos", Wolsey se ríe al entender que Moro quiere gobernar el país con oraciones. Discuten sobre quién será el próximo canciller y Wolsey le advierte a Moro que, dadas las cosas, serán enemigos, si Dios quiere.
No hay que perderse la última frase de Moro, Wolsey le despide diciéndole "Moro, deberiais haber sido clérigo" y Moro contesta : "¿Como vos, excelencia?".
Lamento el descuido, lamento no haber respondido a Árbol y la Condesa Freia, y creo que también a Dardo..., mi organismo no ha podio resistir la invasión vírica tan común a días tan extraños como los previos a la primavera. Pero agradezco los comentarios, naturalmente las estaciones pasionales no han podido completarse, bueno, ya se me ocurrirán otras cosas. Espero estar en condiciones para poder atender debidamente el blog.
Arbol, mi francés es tan justo que me resulta difícil traducir una canción que es casi un poema. Creo que el subtiulado inglés da buena cuenta de la pequeña historia que cuenta, aunque más que la historia lo importante es el espíritu de la misma, acorde a la de esta fantástica película de Truffaut: Jules y Jim.
Para Árbol y nuestra nueva amiga francófona Dalmanuta.
Así es la vida queridas, como canta Jean Moreau.
Le Tourbillon (de la vie)
Elle avait des bagues à chaque doigt, Des tas de bracelets autour des poignets, Et puis elle chantait avec une voix Qui sitôt m'enjôla
Elle avait des yeux, des yeux d'opale Qui m'fascinaient, qui m'fascinaient, Y avait l'ovale d'son visage pâle De femme fatale qui m'fut fatal {x2}
On s'est connus, on s'est reconnus, On s'est perdus de vue, on s'est r'perdus d'vue On s'est retrouvés, on s'est réchauffés Puis on s'est séparés
Chacun pour soi est reparti Dans l'tourbillon de la vie Je l'ai revue un soir, aïe, aïe, aïe ! Ça fait déjà un fameux bail {x2}
Au son des banjos, je l'ai reconnu Ce curieux sourire qui m'avait tant plu Sa voix si fatale, son beau visage pâle M'émurent plus que jamais
Je me suis soûlé en l'écoutant L'alcool fait oublier le temps Je me suis réveillé en sentant Des baisers sur mon front brûlant {x2}
On s'est connus, on s'est reconnus, On s'est perdus de vue, on s'est r'perdus de vue, On s'est retrouvés, on s'est séparés Puis on s'est réchauffés
Chacun pour soi est reparti Dans l'tourbillon de la vie Je l'ai revue un soir ah la la Elle est retombée dans mes bras {x2}
Quand on s'est connus, Quand on s'est reconnus, Pourquoi s'perdre de vue, Se reperdre de vue ? Quand on s'est retrouvés, Quand on s'est réchauffés, Pourquoi se séparer ?
Alors tous deux, on est repartis Dans l'tourbillon de la vie On a continué à tourner Tous les deux enlacés {x3}
Desde estas líneas no quiero dejar pasar la oportunidad de agradecer públicamente al canal TCM Clásico el que ayer, día 28 de febrero, contraprogramara la emisión a las 22:00 horas de El barco de los locos para ofrecer la sempiterna Desafío de las águilas, una película que deben haber puesto a lo largo de este año y el anterior unas ochocientas veces.
Tras un día de trabajo intenso y los deseos de ver de nuevo una película que no se puede adquirir por el momento en DVD en nuestra geografía, siempre es consolador saber que los grandes monopolios de la televisión, lejos de hacernos la vida más agradable a cambio de una generosa cuata mensual, nos la pueden estropear un poquito más.
Al tirano Dioniso, con la daga en la toga, Damon llegó furtivo. La fiel guardia en tropel lo hizo cautivo. «¿Qué pretendías con la daga? ¡Habla!» dice el monarca con sombría rabia. «¡Del cruel tirano a la ciudad librar!» «Con tu vida en la cruz lo has de pagar.»
«Estoy,» dice el reo, «presto a morir, no preciso implorar por mi existencia, pero tengo que rogaros clemencia, tres días de prórroga os he de pedir, que a mi hermana a su esposo pueda unir; ofrezco a mi amigo leal de garante, mátalo si yo faltara infamante.»
Pérfido, el rey comienza a sonreír
y dice cuando la situación mide: «Tres días concedo como se pide; recuerda bien que al cesar de regir el plazo, si no vuelves, a morir él va por seguro, pero a ti dado el justo castigo, él será indultado. »
Y acude a su amigo: «Decreta el rey que sea crucificado para asís aldar el delito que cometí, mas tres días me concede por ley por que a mi hermana casar pueda ver siempre que bajo su poder tú quedes hasta que, una vez libre, yo regrese. »
En silencio a su buen amigo abraza y ante el cruento tirano se presenta; Damon a su larga ruta se enfrenta. Visto el rito que a los suyos enlaza, el tercer sol sus rayos aún no traza cuando parte con presuroso paso con inquietud por no faltar al plazo.
Mas aparece una lluvia incesante, aguas furiosas de los montes bajan y airados torrentes las tierras sajan. En la orilla parado el caminante, ve el puente ceder al agua bramante, con gran fragor de trueno que amedrenta la bóveda de su arco se revienta.
Zu Dionys, dem Tyrannen, schlich Damon*), den Dolch im Gewande: Ihn schlugen die Häscher in Bande, "Was wolltest du mit dem Dolche? sprich!" Entgegnet ihm finster der Wüterich. "Die Stadt vom Tyrannen befreien!" "Das sollst du am Kreuze bereuen." "Ich bin", spricht jener, "zu sterben bereit Und bitte nicht um mein Leben: Doch willst du Gnade mir geben, Ich flehe dich um drei Tage Zeit, Bis ich die Schwester dem Gatten gefreit; Ich lasse den Freund dir als Bürgen, Ihn magst du, entrinn' ich, erwürgen." Da lächelt der König mit arger List Und spricht nach kurzem Bedenken: "Drei Tage will ich dir schenken; Doch wisse, wenn sie verstrichen, die Frist, Eh' du zurück mir gegeben bist, So muß er statt deiner erblassen, Doch dir ist die Strafe erlassen." Und er kommt zum Freunde: "Der König gebeut, Daß ich am Kreuz mit dem Leben Bezahle das frevelnde Streben. Doch will er mir gönnen drei Tage Zeit, Bis ich die Schwester dem Gatten gefreit; So bleib du dem König zum Pfande, Bis ich komme zu lösen die Bande." Und schweigend umarmt ihn der treue Freund Und liefert sich aus dem Tyrannen; Der andere ziehet von dannen. Und ehe das dritte Morgenrot scheint, Hat er schnell mit dem Gatten die Schwester vereint, Eilt heim mit sorgender Seele, Damit er die Frist nicht verfehle. Da gießt unendlicher Regen herab, Von den Bergen stürzen die Quellen, Und die Bäche, die Ströme schwellen. Und er kommt ans Ufer mit wanderndem Stab, Da reißet die Brücke der Strudel herab, Und donnernd sprengen die Wogen Des Gewölbes krachenden Bogen.
Vacila en la orilla, anda sin consuelo: su mirar en la distancia le hiere y grandes voces de pesar profiere. No hay barca alguna en tamaño revuelo que lo porte hasta el anhelado suelo, ningún barquero por él va a bogar; la feroz corriente se torna mar.
Anclado en la orilla llora e implora, a lo alto, a Zeus, sus manos dirige: «¡Temple el tumulto que tu poder rige! El sol ya alto está, crece la demora, y en cuanto del ocaso llegue la hora si no he podido alcanzar la ciudad mi amigo fiel mi muerte heredará. »
El fragor con furia crece constante y así una ola tras otra se sucede, una hora a la siguiente el turno cede, su angustia ya es coraje delirante, se arroja audaz al frenesí bramante. Su brazo férreo hiende el agua, nada resuelto, y al fin de él un dios se apiada.
Gana la orilla y marcha con premura, al dios que lo salvó gracias va dando mas encuentra viles maleantes cuando en el bosque se interna en la espesura,
cierran el paso y su aliento supura muerte, impiden seguir al caminante con curvas porras de aire amenazante.
«¿Qué queréis?» pálido de horror exclama. «¡Nada poseo salvo mi propia vida y esta a vuestro rey tengo prometida! »
Y arrebata el mazo al que al lado brama:
«¡Por mi amigo habed piedad! » les reclama, con tres golpes tremendos lo derriba
y los demás huyen con prisa viva.
Sol lanza fieras brasas sin clemencia, frente a la interminable adversidad sus piernas flaquean de debilidad «Del ruin criminal me libró tu anuencia, fuiste ante atroz caudal mi providencia ¿y es ahora aquí donde me he de pudrir dejando a mi probo amigo morir?»
Und trostlos irrt er an Ufers Rand: Wie weit er auch spähet und blicket Und die Stimme, die rufende, schicket. Da stößet kein Nachen vom sichern Strand, Der ihn setze an das gewünschte Land, Kein Schiffer lenket die Fähre, Und der wilde Strom wird zum Meere. Da sinkt er ans Ufer und weint und fleht, Die Hände zum Zeus erhoben: "O hemme des Stromes Toben! Es eilen die Stunden, im Mittag steht Die Sonne, und wenn sie niedergeht Und ich kann die Stadt nicht erreichen, So muß der Freund mir erbleichen." Doch wachsend erneut sich des Stromes Wut, Und Welle auf Welle zerrinnet, Und Stunde an Stunde entrinnet. Da treibt ihn die Angst, da faßt er sich Mut Und wirft sich hinein in die brausende Flut Und teilt mit gewaltigen Armen Den Strom, und ein Gott hat Erbarmen. Und gewinnt das Ufer und eilet fort Und danket dem rettenden Gotte; Da stürzet die raubende Rotte Hervor aus des Waldes nächtlichem Ort, Den Pfad ihm sperrend, und schnaubet Mord Und hemmet des Wanderers Eile Mit drohend geschwungener Keule. "Was wollt ihr?" ruft er vor Schrecken bleich, "Ich habe nichts als mein Leben, Das muß ich dem Könige geben!" Und entreißt die Keule dem nächsten gleich: "Um des Freundes willen erbarmet euch!" Und drei mit gewaltigen Streichen Erlegt er, die andern entweichen. Und die Sonne versendet glühenden Brand, Und von der unendlichen Mühe Ermattet sinken die Kniee. "O hast du mich gnädig aus Räubershand, Aus dem Strom mich gerettet ans heilige Land, Und soll hier verschmachtend verderben, Und der Freund mir, der liebende, sterben!"
¡Atención! algo bulle cantarín,
cerca de él un cristalino murmullo
le aguza el oído con quedo arrullo;
de entre una roca brota un saltarín
manantial alegre y vivaz sin fin;
al fresco arroyo va inmediatamente
y extingue el fuego de su cuerpo ardiente.
Juguetea el sol por el verde enramado,
pinta la tarde en rutilantes pastos
gigantescas sombras de árboles vastos;
dos viajeros de paso apresurados
e cruzan con premura por su lado.
Consternado les oye comentar:
«No hay vuelta atrás... en la cruz va a expirar.»
Lo espolea una angustia que lo acusa,
el dolor de la conmoción lo hostiga,
pasan los rayos del celeste auriga
entre las almenas de Siracusa
cuando el fiel Filóstratos se le cruza,
de su hogar el custodio leal y honesto,
que ante su amo muestra espantado gesto.
«¡Atrás! Por él nada puedes hacer,
ya es reo de las garras de la muerte,
¡que al menos tu vida corra otra suerte!
Hora tras hora esperó tu volver
sin que su alma diera en desfallecer,
no han podido las mofas del tirano
robar la fe que siente por su hermano.»«
Si acaso fuera demasiado tarde
ya para poder ser su salvador,
únanos la muerte, ese es mi fervor.
Oír que al amigo abandonó un cobarde...
al tirano no admitiré ese alarde.
¡Inmólenos pues a ambos a la vez
para que así vea del amor la prez!»
Llega al portón a la hora del ocaso,
y allí divisa ya erguida la cruz
presidiendo la absorta multitud
con su adorado amigo atado al raso.
Turbado, entre la masa se abre paso:
«¡Verdugo!”, vocea “¡Mátame a mí!
¡Soy yo por quien responde! ¡Heme aquí!»
Und horch! da sprudelt es silberhell, Ganz nahe, wie rieselndes Rauschen, Und stille hält er, zu lauschen; Und sieh, aus dem Felsen, geschwätzig, schnell, Springt murmelnd hervor ein lebendiger Quell, Und freudig bückt er sich nieder Und erfrischet die brennenden Glieder. Und die Sonne blickt durch der Zweige Grün Und malt auf den glänzenden Matten Der Bäume gigantische Schatten; Und zwei Wanderer sieht er die Straße ziehn, Will eilenden Laufes vorüber fliehn, Da hört er die Worte sie sagen: "Jetzt wird er ans Kreuz geschlagen." Und die Angst beflügelt den eilenden Fuß, Ihn jagen der Sorge Qualen; Da schimmern in Abendrots Strahlen Von ferne die Zinnen von Syrakus, Und entgegen kommt ihm Philostratus, Des Hauses redlicher Hüter, Der erkennet entsetzt den Gebieter: "Zurück! du rettest den Freund nicht mehr, So rette das eigene Leben! Den Tod erleidet er eben. Von Stunde zu Stunde gewartet' er Mit hoffender Seele der Wiederkehr, Ihm konnte den mutigen Glauben Der Hohn des Tyrannen nicht rauben." "Und ist es zu spät, und kann ich ihm nicht, Ein Retter, willkommen erscheinen, So soll mich der Tod ihm vereinen. Des rühme der blut'ge Tyrann sich nicht, Daß der Freund dem Freunde gebrochen die Pflicht, Er schlachte der Opfer zweie Und glaube an Liebe und Treue!" Und die Sonne geht unter, da steht er am Tor, Und sieht das Kreuz schon erhöhet, Das die Menge gaffend umstehet; An dem Seile schon zieht man den Freund empor, Da zertrennt er gewaltig den dichten Chor: "Mich, Henker", ruft er, "erwürget! Da bin ich, für den er gebürget!"
La muchedumbre observa encandilada,
los dos en fraterno abrazo fundidos
sollozan de alegría y pesar unidos.
Nadie hay sin lágrimas en la mirada,
y al rey la asombrosa nueva es llevada;
le anega una humana emoción y ordena
que ante él vengan los que expiaron su pena.
Los mira absorto de fascinacióny al fin dice:
«Triunfasteis finalmente,
me conquistasteis corazón y mente:
la fidelidad no es vacua ilusión.
Como amigo aceptadme, es mi oración,
pues ruego me permitáis lo que quiero:
ser de vuestra eximia hermandad tercero.»
Und Erstaunen ergreifet das Volk umher, In den Armen liegen sich beide Und weinen vor Schmerzen und Freude. Da sieht man kein Auge tränenleer, Und zum Könige bringt man die Wundermär'; Der fühlt ein menschliches Rühren, Läßt schnell vor den Thron sie führen, Und blicket sie lange verwundert an. Drauf spricht er: "Es ist euch gelungen, Ihr habt das Herz mir bezwungen; Und die Treue, sie ist doch kein leerer Wahn - So nehmet auch mich zum Genossen an: Ich sei, gewährt mir die Bitte, In eurem Bunde der Dritte!"
Mi título es totalmente honorífico, renuncié a misposesiones hace tiempo. Mi afición por observar, por intentar comprender, por disfrutar, por amar en definitiva, me hizo comprender que mi gran patrimonio no podía sustituir el placer de la lectura o la emoción sentida por una música o del tacto de...
Mudanza
-
.
Me encantan los números redondos como yo y hoy es una ocasión especial
porque las Variaciones publica su entrada número 200. No empecemos con las
tontu...
lento
-
Cuando era chavalito, el profesor de física nos explicó aquello de que
velocidad es igual a espacio partido por tiempo. ( v=e/t) Fórmula de la
cual se dedu...
