Patria

Todo acaba en un sentido de pertenencia. Todo es, al fin y al cabo, una cuestión de emociones.

Siempre me ha llamado la atención está extraña configuración hispánica por la que palabras como nación o patria o incluso los determinados colores de una bandera, acaban alterando las composturas políticas, sociales e incluso religiosas.

Lo afronto. La historia de España es la historia, en parte, de los sentimientos de inferioridad. Es la historia del esfuerzo por definir orígenes y estirpes. Lo que en otras naciones costó unas batallas y unos cambios administrativos, en España apenas se consiguió tras siglos de imposiciones religiosas, rupturas sociales, devenires imperialistas y enfrentamientos internos que algunos aún se esfuerzan por revivir.

Y la polémica de nuestro himno, letra sí o letra no (letra no, por supuesto, qué tontería) es uno de los productos más típicamente españoles. La marcha de granaderos es el germen del himno, (muy bonita si se escucha una versión con flautines y pífanos) uno de esos productos que se usan, se usan, se siguen usando y, al final, como quien no quiere la cosa, se quedan con himno oficial. Es decir, nunca hubo una propuesta oficial de himno, entre la invasión francesa, la batalla de Trafalgar, la guerra de la independencia, las guerras carlistas, Isabel que viene, Isabel que va, que si un Anjou, que si un Borbón, que si el cura Merino o el médico Paralea, que si los liberales, que si los monárquicos, que si los constitucionalistas, que si Cuba, que si dónde vas Alfonso XII, que si República, que si la Guerra Civil... Reconozcamos que nunca hemos querido un himno, porque nunca hemos sido capaces de necesitarlo.

Ningún país parece tener problemas con sus himnos, y con las letras de sus himnos, por lo general van de lo ñoño a lo turbio, pasando por el egocentrismo y llegando a la asincronía histórica (los franceses siguen llamando a sus batallones) o la imposibilidad de cambio (el Reino Unido no podrá ser nunca una República porque el himno es bonito pero le pide a Dios que bendiga a/la monarca). Pero los españoles, los que quedan, sólo pueden participar de dos tipos de sentimiento: para unos es necesaria una letra, es precisa para mantener vivo ese espíritu de lucha en la constante búsqueda histórica por definirnos, y para otros sólo es aceptable una letra si es perfecta estéticamente.

España tuvo su momento histórico para definirse. Pero lo perdió. Las palabras más duras que a mi juicio definen lo que finalmente somos las escribió en el siglo XVI Erasmo de Rótterdam. El sabio humanista, en una carta a su amigo Tomás Moro, le contaba que el cardenal Cisneros lo había invitado a España a una especie de gira de conferencias (pensemos que Erasmo era en aquel momento algo así como invitar al Dalay Lama o a un prestigio autor o intelectual del momento). Pero Erasmo no vino nunca a la península, a Moro le escribió: Hispania non placet. Pese a que los reyes católicos lograron formar el primer prototipo europeo de estado moderno, nuestra fama de exaltados religiosos descerebrados jamás convenció al resto de Europa de que éramos, intelectualmente, algo aceptable...


Personalmente no tengo inconveniente en sentirme patriota, amo a mi país, y amo a mi patria chica, con un sentimiento sereno y algo melancólico. Procuro que los desmanes históricos de los iletrados y malas bestias que la historia produce, no me fastidien el cupo de patriotismo al que tengo derecho, como procuro no heredar un sentimiento de inferioridad por pertenecer a un algo invertebrado, como procuro, también, que nadie me estropee la digestión con llamadas exaltadas que, por hacer historia otra vez, pretenden que acepte unos versos mal escritos e insulsos que ya no tienen ningún sentido.

Lo siento Paulino, la culpa no es suya, pero la letra que ha compuesto es, sencillamente, horrible.